Un poeta cualquiera

Metro, línea 1, la más veterana, donde cada persona es un mundo y no le importa dejarse ver.

Leer de pie en el metro es complicado porque te caes cada dos por tres, así que cuando vi un sitio libre me senté. Al principio estaba absorta en mi lectura, entonces me di cuenta que junto a mí había un hombre ajeno por completo a la gente y al vaivén del vagón.

Rondaba los treinta y no muchos, vestía pantalones vaqueros de un color azul claro, ese que se queda cuando la tela ya ha pasado por demasiadas lavadoras, y unas zapatillas cuyos cordones eran excesivamente largos para una sola lazada.

Aunque hacía calor, llevaba una camisa de cuadros marrón de manga larga, nada llamativa, nada alegre, con todos los botones abrochados, como si no quisiera dejar escapar ni un suspiro.

Un tic nervioso le hacía subirse las gafas, que se le caían continuamente por la postura encorvada que se resistía a abandonar.

Sobre sus piernas cruzadas, llevaba una libreta de cuadros, simple, como el portaminas barato con goma detrás con el que daba forma a unos versos:

"Mientras te decides a venir te espero,

sentado en una infinita soledad

y desprotegido ante la tempestad..."

La única línea del poema que parecía aguantar cada sacudida era la primera, las otras iban y venían, sin decidir muy bien cual encajaba mejor, contando las sílabas para que fuera perfecto, cerrando la libreta y abriéndola al instante para continuar su andadura.

Yo miraba de reojo tratando de robarle un verso mas, tan sólo unas palabras de ese cuento de un poeta cualquiera, con una historia como la de tantos otros, tan suya como mía.